Do contrário, era flor.
Paisagístico, sem pudor.
Do tempo que era exagerado pajem
Tolerava sobras de resto de um esqueleto,
sobre o pó na prateleira.
Da janela, fria esquadria
Gorfo em lamaçal.
A cada negativa sua, me torno mais essência
escorrendo em fragmentos de lamento numa simples
conduta.
Certa vez esbarrei com o excesso
Que em godos, sobejava falência aos que lhe tocavam.
O fim de tanta e toda lamuria, por que tarda a
ruptura?
Ao menos assim vejo.
Sujeita tosca, matuta, sedenta em capsulas
plastificadas traficando loucuras.
Não! ele disse que não! Esbravejava.
Quem ele pensa que é para por ponto final no que é
virgula em minha vida?
Embriagada, sou eletrizante. Talvez isso o irrite
(?).
Dia desses
ele me ligou. Estava triste, foi o que disse. Até chorar, chorou. Me falou que
não era bem assim (...)
Peripécias sem saída (?) na vida.
E o espanador integro escudeiro aguardava mais uma
faxina.
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